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Les babioles vont en groupes, en bans, en boîtes de douze.
Elles nichent dans les tiroirs, les fonds de poches, les poches de sacs, de sacs à chats dedans. Elles font le lit des souvenirs. Elles ne sont rien par elles-mêmes et tout pourtant.
On ne peut pas s’en séparer, quand bien même elles ne servent à rien, elles n’ont jamais commis cette erreur de servir, mais comment jeter le ticket du spectacle où on l’a rencontrée, elle ? Comment se débarrasser de l’itinéraire de cette fête qu’on n’a jamais trouvée ? De ce numéro qu’il aurait fallu appeler, il y a dix ans ? De ce stylo séché, médiocre, qui fut l’ancêtre de tous les autres ?
Les babioles vivent leur vie propre, sous-marine, à la crête de l'invisible, à l'orée des nostalgies, presque audibles mais d'une voix si fluette que le monde serait tenté de les oublier.
Et cela, il n’en est pas question !

Voici un livre qui remet à l’honneur l’art de la chronique. Curieusement, dans notre monde friand de brièveté, les livres s’épaississent, comme pour donner au lecteur l’appétit que suscite un garde-manger bien garni. Et pourtant, la satiété nous gagne parfois dès les premières pages d’un livre mince dont l’intensité prend possession de nous sans attendre. Parmi les genres littéraires brefs, celui de la chronique tient sa singularité d’un équilibre bien à soi entre différents ingrédients : des moments de la vie quotidienne, des réflexions sur le monde tel qu’il va, le tout relevé d’une touche personnelle qui se doit d’être intime.
Dans ce recueil, qui compte presque autant de textes que de pages, Christophe Kauffman nous invite à « sentir se lever le poids du vite et de l’utile », à prendre de la hauteur tout en portant le regard sur ce qui nous entoure. Cela se joue à l’arrêt de bus qu’on laisse passer, aux ombres qui se dessinent sur le mur qui nous fait face, à une parole entendue qui résonne, réveillant les souvenirs, les sensations d’alors. On mesure le temps qui passe, les usages qui changent, le tempo de la valse de la vie et de la mort. Et puisque tout ceci nous est dit d’une plume alerte et élégante, on sirote, on déguste pour ne pas en perdre une goutte et sentir avec délectation les mots qui rayonnent sans fin en nous. Et l’on se dit que l’on tient là un livre précieux auquel on reviendra. Du grand art.

Thierry Detienne